Luí

Jules y Jim... y Catherine

2008-10-23T13:41:00.000-07:00

Caminando en la noche parisina, Jules, Jim y Catherine

Jules:

En la pareja, lo importante es la fidelidad de la mujer. La del hombre es secundaria.

¿Y quién escribió…“la mujer es natural, por tanto abominable”?

Jim:

Boudelaire, pero hablaba de mujeres de un mundo determinado, de una sociedad determinada.

Jules:

No, eso no. Hablaba de la mujer en general.

Lo que dijo de la joven es magnífico:

“Esperpento, monstruo, asesino del arte, pobre necia, pobre desgraciada.

La mayor imbecilidad unida a la mayor depravación”.

Un momento, aún no he terminado. Y esto es admirable.

“Siempre me ha extrañado que dejen entrar a las mujeres en la iglesia.

¿Qué tipo de conversación pueden tener con Dios?”

Catherine:

Son un par de idiotas

Jim:

Yo no he dicho nada y no apruebo lo que dice Jules a las dos de la madrugada

Catherine:

Entonces proteste

Jim:

Yo protesto

Catherine se lanza al río Sena

Más quE exTRAño

2008-07-15T22:02:00.000-07:00

(Cuarta entrega de un auténtico relato de terror. Al estimado lect@r
una advertencia: ¡cuídese! A usted también le podría ocurrir)

Etapa V

Ahora que estoy despierto o, por lo menos creo estarlo gracias a la convicción de que este texto es real y mañana seguirá existiendo, estoy seguro de que un mal espíritu me atacó y aunque el miedo ya no me paraliza, me sigue rodeando, tanto así que sólo quiero que llegue la luz del día y tener alguien a mi lado que me acompañe. Lamentablemente, sigo solo… eso no es un sueño.

4.41 am.

Más quE exTRAño

2008-07-15T21:26:00.000-07:00

(Cuarta entrega de un auténtico relato de terror. Al estimado lect@r

una advertencia: ¡cuídese! A usted también le podría ocurrir)

Etapa IV

Desayunan, peinan sus cabellos, se programan, todo sin importarles que estoy ahí, esperándolas. Todo es un mundo de actividades que me son negadas, pero que ellas realizan por mí. Todo se trata de salir al mundo, cosa que yo no puedo hacer. Sólo me queda esperarlas. De repente un espacio queda libre y lo aprovecho para contarles mis estados de sueño-vigilia trastocados, las pesadillas y el terror general que acabo de vivir.

Obviamente no hay reacción, o por lo menos no la que yo esperaba luego de tantos años estando juntos. Sigo hablándoles a mis queridas pero sordas convivientes, sigo compartiendo con ellas algo que no les importa y en ese momento miro cómo la noche le da espacio al día y el cielo comienza a tornarse azul, celeste, claro y la tristeza y la soledad son tan aplastantes que sólo queda lugar para el llanto, un llanto tan honesto y profundo que me ayuda a entenderlo todo. Esto también es un sueño y mientras creo que de mis ojos salen lágrimas mi cuerpo yace inmóvil en la cama.

Más quE exTRAño

2008-07-15T21:20:00.000-07:00

(Primera entrega de un auténtico relato de terror. Al estimado lect@r una advertencia: ¡cuídese! A usted también le podría ocurrir)

Etapa III

Hace calor, no hay aire, realmente no hay aire porque lo que respiro es una masa y lo que habito una nube maloliente y sudante y pesada que ni en Santiago puede ser llamada aire. Cama desarmada, habitación vacía que tiene posibilidades de iluminación para espantar el miedo pero que se encuentran más allá del alcance de mi brazo. Sólo queda un cuerpo débil y controlado por el cansancio.

El primer acontecimiento es esa especie de temblor en forma de caída que los cuerpos realizan de manera refleja. Como no me ocurría hace tiempo, me parece extraño. Queda abierta la puerta para que entren las pesadillas, los malestares, la desesperación que avanza, me coloniza y me deja al borde del llanto. En mi somnífera mente pasan horas en que no puedo despertar ni dormir, soy parte de un juego que me impide reconocer los verdaderos espacios de tiempo encerrándome en una esfera que no tiene sentido, que es maldita y total.

Aparecen personas, sensaciones desagradables y asesinas que vienen y van como si no les importara mi presencia. Desagrado y desesperación. Finalmente aparece ese anciano. Recorre un auditorio repleto de gente para demostrar su talento conmigo, el privilegiado asistente. Se me acerca. Al parecer es un actor de renombre, pero eso no me tranquiliza porque sus huesos que le estiran la piel hasta dejarla lisa y casi transparente, su joroba, sus manos y dedos largos con uñas que parecen garras, su ropa que huele a armario, sus dientes perfectos y maldad intrínseca que sólo yo percibo entre toda la gente del público, me mantienen paralizado, imposibilitado de escapar, de zafarme de ese destino que, de seguro, me destruirá.

Comienza la demostración de todo su poder actoral y se ríe, a carcajadas, como si fuera cierto pero yo sé que está actuando y muy bien porque todos le creen a pesar de que, en realidad, es pura maldad. Acerca su cabeza calva a mi cara, me entierra la nariz en las mejillas y de un minuto a otro explota en llanto. Se aferra a mi, llora en mi pecho, me toca, me roza, me abraza y yo estoy al borde del vómito pero el miedo me paraliza. Toda su energía perversa me penetra, me supera y termina colmando mi cuerpo indefenso mientras el auditorio aplaude lo que parece ser el acto de magia más impresionante del mundo. Sus uñas se entierran en mis brazos y cuando toma aire para seguir llorando me mira extrañamente de reojo, aclarando que él tiene el mando de mi, él me posee completamente durante esa actuación.

Nuevamente se transforma y el cuervo ahora ríe y recibe la ovación de su impresionada audiencia. Vuelve al escenario y me deja solo, tirado como un disfraz sin dueño, un harapo, un cuerpo sin alma porque él la consumió toda. Así el demonio se repliega en su natal oscuridad y yo sigo inquieto, sin aire y sin poder despertar.

Abro los ojos, los párpados están pegados y estoy tan débil que no me puedo mover. Intento despegarme de la cama pero mis músculos no responden. igualándome a un tetrapléjico. Otra vez abro los ojos, párpados pegados, me pongo de pie pero no puedo caminar. Otra vez lo mismo y recién ahí me doy cuento de la “real”, o lo que a esta altura de la experiencia puede considerarse real, situación: estoy soñando que despierto. Cuando creo abrir los ojos en “realidad” mi cuerpo sigue inmóvil en la cama. Con esta simple pero fundamental revelación inicio la empresa de mi vida: intento despertar.

Más quE exTRAño

2008-06-23T10:45:00.000-07:00

(Segunda entrega de un auténtico relato de terror. Al estimado lect@r una advertencia: ¡cuídese! A usted también le podría ocurrir)

Etapa II

Lo que podría haber sido un placentero y profundo sueño, sólo alcanzó para anhelo agresivo e intempestivamente interrumpido.

Abro los ojos a duras penas, veo luz de ampolleta, sudo, huelo, no estoy mareado, pero huelo y muy mal y mis dos convivientes, justo con las que no comparto ni pieza ni sangre, hablan y hablan algo que no entiendo. Lo que sí logro entender es que me hablan a mí y por eso me veo en la obligación moral y afectiva, porque el amor puede existir, de incorporarme a lo que parece ser una larga conversación.

Los temas sobran, mascarilla verde humectante, una duerme mientras el yo, el cuerpo, las coincidencias y el amor fluyen de las bocas al espacio intelectual compartido. Hermana no llega, conversación, diálogo y, finalmente, sueño. Es tanto el sueño que nos despedimos y cada uno, menos yo, regresa a su pieza y es aquí donde, a pesar o placer del lector, lo extraño comienza.

Más quE exTRAño

2008-06-11T07:15:00.000-07:00

(Primera entrega de un auténtico relato de terror. Al estimado lect@r una advertencia: ¡cuídese! A usted también le podría ocurrir)

Etapa I

Llegué al departamento con todo el ánimo del mundo, en realidad todo el ánimo que un borracho de la cerveza siente luego de unas cuantas copas de más. Pero a pesar del patetismo, llegué al departamento feliz, muy feliz y obviamente quería compartir esa felicidad con alguna de mis rameras convivientes que, por lo demás, en este último tiempo han estado más rameras que de costumbre… cada vez me contestan y se enamoran más, parece que se emanciparon como diría Julia.

Volviendo a lo de feliz. Llego al departamento y en él se encuentra Cote/Pippy pero, a diferencia de lo que ocurría antaño, no me pregunta cómo me fue ni con quién estuve inmediatamente después de que mi mano cierra la puerta, sino mucho tiempo después, cuando ya nos encontrábamos conversando en la pieza junto a Fió. Muy extraño, para mí por lo menos… como si supiera que preguntándome también se contaminará de algo.

La jornada sigue con grabación de música para nuestro (o mío a estas alturas) evento de búsqueda de identidad programado para mañana, escucha y baile de esa música, la ingesta de una insignificante pero reponedora leche con café y la instalación en el incipiente living room del nuevo hogar, todo en un ambiente, por decirlo de alguna manera, encantador y feliz.

Ahí nos instalamos, probablemente con la idea y el proyecto de que somos una familia que comparte en ese sitio sus vivencias y espera el arribo de los demás integrantes del clan con una sonrisa amplia, olvidando que, en realidad, una prefiere quedarse en casa de sus amigas, y la otra pierde el metro por quedarse cultivando lo que podría ser su próximo amor.

De todas maneras, instalados para compartir quedamos. Todo hasta que suena el teléfono, maldito teléfono. Se trata del contradictorio y, por qué no admitirlo, rupturista nuevo novio. Por supuesto que la ramera conviviente, dominada por la fantasía y esperanza del veleidoso amor, acude a contestar encerrándose en su pieza por minutos que parecen horas, dejando al patético amigo solo.

Tal fue el vacío que sólo cabe la posibilidad del sueño. Y así fue, me acosté a dormir.

La Hora Muda

2008-06-11T07:10:00.001-07:00

La hora muda, la hora de la nada. Momento de frío y escalofríos que recorren los cuerpos de los que quedan a este lado del misterio. Personas egoístas, incapaces de cualquier gesto de conciencia, incapaces de salir de sí mismos para agradecer el momento que alivió el dolor y el sufrimiento innecesarios.

Sí son egoístas, pero no los culpo. Más bien los envidio. Los envidio porque pueden sentir, olvidarse del deber y abrazar su débil humanidad.

Se supone que el dolor acabó. En realidad, nunca se acaba, sólo se esconde de manera hipócrita y reaparece cuando ponemos un poco de atención. Lo cierto e incuestionable –aunque ni yo esté seguro de aquello- es que ella no sufre… tal vez ni siquiera exista, pero de seguro ya no sufre.

Hay que ser comprensivo aunque amerite un poco de estupidez. A veces la estupidez ayuda. Estos hijos e hijas necesitan ayuda. Hablan afuera, hablan aquí dentro, hablan entre ellos, no se escuchan, pero siguen hablando. Caminan como zombies buscando esos instantes de antaño que los hicieron felices. Pero no más. Ahora queda el llanto explosivo, incoherente y espectacular de los inconclusos seres vivientes.

Nunca Supo

2007-09-25T10:53:00.000-07:00

Clementine nunca supo que Joel tenía miedo. Se enamoró de nuevo, olvidó sus recuerdos, se pintó el pelo y nunca supo que Joel tenía miedo. Era tan fácil como decir “tengo miedo”… Joel nunca supo que ella no supo.

“Y no le hablo con las palabras que sólo han servido para no entendernos, ahora que ya es tarde empiezo a elegir otras, las de ella, las envueltas en eso que ella comprende y que no tiene nombre, auras y tensiones que crispan el aire entre dos cuerpos o llenan de polvo de oro una habitación o un verso. ¿Pero no hemos vivido así todo el tiempo, lacerándonos dulcemente? No, no hemos vivido así, ella hubiera querido pero una vez más yo volví a sentar el falso orden que disimula el caos, a fingir que me entregaba a una vida profunda de la que sólo tocaba el agua terrible con la punta del pie”

Julio Cortázar, Rayuela, Punto de Lectura S.A., 2004, Buenos Aires, p 132

Un Día de Mierda

2007-09-04T13:03:00.001-07:00

Nunca me miró como quiero que me mire. ¿Será que la ahuyento? Esa tarde estuvimos mucho tiempo juntos, pero jamás pasará nada porque ella no está sola… yo sí. Quiero besarla, un beso eterno. ¿Qué hago si no cree en la eternidad? Parece que yo tampoco creo en ella. Al final seguiré estando solo.

Un amor me está esperando

2007-09-04T12:37:00.000-07:00

La micro, por primera y mágica vez, corre rápido. Esto es raro porque nunca pensé que llegaría a tiempo. Pero la premura del transporte no es suficiente para decidirme. Tal vez es una señal divina… sí que sería un buen amor, pero no es suficiente para decidirme. Un verdadero amor es lo que estoy esperando.

2007-06-05T09:03:00.000-07:00

Nos Vemos...

"Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a
encontrar. Si en determinado momento me hubiera
vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha.
Si en cierto instante me hubiera dicho si en lugar de no, o
no en lugar de si. Si en determinada conversación
hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño
elaboro. Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y
quizá el universo entero sería insensiblemente
llevado a ser otro también. Pero sólo ahora lo que
nunca fui ni seré me duele. Voy a pasar la noche a
a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero
cuando llegue a Cintra me va a dar pena de no haberme
quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin
resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre,
siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu
por nada. En la carretera de Cintra, o en la carretera
del sueño, o en la carretera de la vida. […]"

“Escrito en un libro abandonado en un viaje”
Fernando Pesoa

Angustiado he estado estos últimos instantes. A mí parecer, más de lo juvenilmente permitido. Es que el amor es difícil tarea, sobre todo para un inexperto como yo.

Pero no me quejo porque he vivido cosas buenas, cosas que jamás imaginé. En realidad en lo profundo de mí, tal vez, sí pensé que las viviría. Lo extraño es cómo. Jamás esperé que todo fuera así… tan bueno, tan
excitante.

Y, aunque usted, fiel lector, no lo crea, esa satisfacción es la que me angustia. ¿Qué pasa si se acaba?, o peor, ¿qué pasa si todo se vuelve malo? Yo no quiero eso, pero en estos contextos tan poco determinables y controlables, la expresión “yo” y el verbo “querer” (want, no love, para su claridad hermenéutica) pierden todos sus atributos.

Al final es el miedo el que paraliza, el que me impide tomar decisiones. ¡Imagínense! yo tomando decisiones de este calibre… pero lo inaudito ocurre, lo aseguro.

No me pidan cumplir roles, por favor NO. Esas cadenas sociales que para muchos son garantes de la convivencia social estructurada, pero que para mi no representan más que la hipocresía del que vive en el mundo lo que no es. Qué difícil es cumplir roles… yo prefiero esperar, esperar que el ser se manifieste tal como puede (¿o quiere?).

Esperemos juntos, o separados, como quieras, lo que viene. Yo, mientras, me rehúso a creer que será malo. Imaginen que cuando me acuerdo de lo vivido una sonrisa, media cómplice, media inmoral, me indica que esto es bueno. Es esa misma sonrisa la que encuentro esparcida en mi cara cuando imagino tardes con crepúsculos cinematográficos que coronan días de felicidad, o
esas manos entrelazadas que, aún temblorosas, confirman lo evidente. La sonrisa de esas palabras impertinentes que sólo causan problemas… en realidad la sonrisa
de esos labios.

Sonrisa, tabaco, música y cine me hacen recordar y
prepararme para el reencuentro.

Hasta entonces:
Nos vemos… y ahí vemos.

¿Amor?

2007-05-11T09:40:00.000-07:00

El otro día me enamoré de alguien pero ni la conocía. Jamás
lo esperé. ¿Quién se puede enamorar de alguien que no conoce?, ¿es necesario
conocer para amar?, ¿se puede amar?

Yo decía que no, ¡NO! Amar es
imposible porque uno nunca está seguro de lo que siente. Sería muy malo comenzar
algo con alguien si no estamos seguros de ese algo ni de ese
alguien.

Estar seguro es el problema fundamental. Seguro de sí y de
no. Seguro de que es seguro. Seguro de que es bueno este nuevo sentimiento.
Seguro de que durará…porque si no va a durar, ¿para qué hacerse
problema?

Mi amiga Francisca me decía que estaba equivocado. Que lo
único cierto es la experiencia y que negarse a vivir la experiencia es negarse a
vivir. Yo no me podía negar a vivir, ¡jamás! No podía porque yo creo en la vida
y en las cosas buenas que ella nos tiene preparadas.

Por eso el
otro día me enamoré. Fue hermoso. Pero también triste porque se acabó pronto.
Por lo menos para mi fue pronto… ya ni me acuerdo cuánto duró, sólo me acuerdo
de haberlo vivido. Francisca tenía razón.

Viví el amor, creo. Y la
vida es buena. Pero también es malvada porque uno vive el amor siempre sólo,
nunca acompañado. Jajaja, los sorprendí. ¿Nunca acompañado? Pues así es. Uno
vive el amor. Nunca estaremos seguros de si el otro lo está viviendo
también.

Yo ahora estoy seguro de que la otra no lo vivió conmigo.
Hubiera sido bueno, para los dos. Lo hubiéramos pasado bien juntos. Yo soy
chistoso, ella también. Aunque no la conozco… pero no es necesario. El amor se
me pasó y ahora estoy listo para embriagarme de nuevo.

Peligro en el Puerto

2007-05-11T09:39:00.000-07:00

Carrete nocturno en el puerto de Valparaíso. Calles oscuras, cerros interminables y soledad. Rodrigo, de 23 años y su amiga-amante Andrea deciden pasar esa noche en la vertiginosa discotheque “Pagano”. En un ambiente de locura y sexualidad la noche pasa y la pareja decide irse.

Eran las 3.00 de la madrugada y la noche merecía una culminación más emocionante. Una botillería cercana, un par de cervezas, unos cigarros y cada uno para su casa. La noche no presentaba problemas para volver a sus hogares ya que la distancia entre la botillería y cada vivienda era corta. Un beso de despedida y en instantes los dos estarían durmiendo en sus confortables camas.

Rodrigo mira el camino que Andrea deberá atravesar para llegar a su casa. Dos hombres caminan en la dirección contraría, pero no parecen peligrosos. Pasan al lado de su amiga-amante y nada pasa. Tranquilamente toma el camino de regreso... “¿Me das un cigarro?” le grita uno de los hombres. Ya frente a frente e imposibilitado de negarse, Rodrigo, ingenuamente, empieza a sacar un cigarro. Con una rapidez profesional, el hombre saca un cuchillo y lo aprieta en contra de su abdomen.

La muerte es en lo único que la víctima piensa. Lleno de sangre y tirado en el suelo imagina su oscuro futuro. Mejor que todo terminara ahí. Pero los asaltantes no tienen la misma intención. Furioso sin razón, el hombre y su acompañante lo llevan hasta un callejón que termina en una quebrada. En contra de la pared pero ahora con el cuchillo en el cuello, Rodrigo no percibe nada y sigue imaginándose muerto. “Pobre mamá que se va a quedar sola”, piensa. Golpeado por el otro secuaz y sin escuchar lo que su inminente “asesino” le grita, comienza a sacarse la chaqueta, luego su polera y zapatillas y por último entrega su mochila.

Ahora debe venir el fin...pero no. Los asaltantes lo empujan a la quebrada, rueda entre piedras y tierra mientras cae. Ya liberado de sus casi verdugos, el asaltado comienza la huida. Entre una lluvia de piedras, Rodrigo corre desesperado, como recién despertando de una pesadilla.

Con nada más que unos pequeños cortes, moretones y un susto paralizador e inolvidable, Rodrigo llega a su casa. “¡Me asaltaron, me asaltaron!” es lo único que puede decir. A pesar del consuelo que su mamá le dio, no puede dormir durante toda esa noche. Por una semana mira a toda la gente que pasa cerca suyo como un posible asaltante, por una semana la sombra de esa noche no lo deja tranquilo. Así y todo, el fin de semana siguiente vuelve al carrete nocturno porteño y el asalto no es más que una excelente anécdota para los amigos.

2007-05-11T09:23:00.000-07:00

La vieja de la mesa:

“Fue para proteger a mi hijo”

Rubia, casi albina. Era el Día del Trabajador y el show de la sonora de “Tommy Rey” le atraía. Pero los disturbios en la Alameda fueron tan graves que no encontró mejor idea que cubrirse con una mesa de una sucursal bancaria que estaba siendo saqueada... todo frente a las cámaras de los noticarios. En esos caóticos momentos, Patricia Villablanca ni se imaginaba la fama que alcanzaría. Pero nunca más con su nombre. Ahora sería conocida como “la vieja de la mesa”.

Era primero de mayo de 2006, Día del Trabajador, y Patricia Villablanca, dibujante técnico y madre de cinco hijos, se había enterado de que el show contaría con la presencia de su ídolo: “Tommy Rey”. Era imperdible. Se puso un buzo blanco muy cómodo, y unos zapatos que combinaran con su cartera. “Siempre me procupo de andar lo más bonita que puedo”, asegura. Y así fue como partió junto a su hijo de ocho años a la manifestación.

El acto terminó en graves desórdenes y debido a ellos, dice Patricia, entró a una sucursal del Banco Santander y sacó una mesa para proteger a su hijo de la lluvia de piedras que caía sobre la Alameda. "Yo andaba con mi hijo chico. No fue para protegerme yo, fue para proteger a mi hijo. Debieron haberme filmado hasta cuando llegué a la esquina de Lira con Alameda. La mesa quedó en la farmacia Cruz Verde de Marcoleta con Lira”. Pero el hecho es que justo en ese momento estaba siendo grabada por una cámara de Chilevisión, canal que, de toda la manifestación, rescataría sólo esa imagen para mostrar en su noticiario.

En busca de la vieja y de la mesa

Al otro día todos los medios de comunicación buscaban el domicilio de la ya bautizada “vieja de la mesa”. “Casi me morí –cuenta Patricia–. De un momento a otro, todo el mundo estaba hablando de mí”. Fue por eso que decidió quedarse en su casa, oscurecer el color de su cabello y tratar de hacer bajar su presión, que por la impresión era muy alta. Pero en esos instantes, una estudiante de periodismo en práctica de Chilevisión había logrado encontrarla y la esperaba, con micrófono y todo, afuera de su casa. “Cagué. Eso fue lo que pensé”, reflexionaría Patricia días después.

Patricia, a pesar de sus buenas intenciones, había cometido un delito y la justicia no tardaría en llegar. El fiscal a cargo del caso, Leonardo de la Prida, siempre dijo que la mujer estaba arrepentida y que, aunque había cometido un error, no merecía ser tratada de la manera en que los medios lo habían hecho. Las penas que arriegaba ascendían a los 540 días de presidio. No obstante, de la mesa jamás se supo.

Lo que sí quedó claro fue que el juez a cargo, Guillermo de la Barra, jamás le creyó. “La versión que ha dado la afectada (...) no resiste ningún análisis, porque es absolutamente burda, y basta con ver los videos (para notar) que ella con toda tranquilidad saca la mesa, y no se ve una mujer desesperada”, dijo el magistrado. A esto se sumó su repentino cambio de apariencia, el cual sólo causó más dudas. “Sí me arreglé el pelo –explica– , porque yo me lo arreglo constantemente. Eso lo comprobamos con el fiscal. Yo llevé mis fotos de cómo me he teñido el pelo, cómo me he hecho cortes de pelo. ¡Soy mujer y me quiero un poquito también!".

Mientras el juicio se desarrollaba, los medios se regozijaban por lo atractivo de la historia. Incluso una cadena comercial enfocada en el hogar y la construcción realizó un comercial mostrando la imágen de Patricia llevándose la mesa con el eslogan de “Ahora es más fácil cambiar los muebles de su casa”. Esto la indignó. “Aparece mi imagen con unos cuadritos encima, o sea, es obvio que soy yo. Es que esto no puede seguir para siempre. Ganan plata con mi cara”, alega. Pero el show no terminó. Pronto empezaron a llamarla de los canales de televisión para que contara su historia ante las cámaras. La llamó Felipe Camiroaga para invitarla a un panel con Cecilia Bolocco y “Eli” de Caso. También “Leo” Caprile. Pero ninguno recibió respuestas positivas.

Es que esta mujer, debota del Padre Hurtado y ferviente participante de Pastoral del Liceo de su hijo, estaba desilusionada de los medios, de cómo la habían tratado, de las burlas y del estigma. “Así como están en este minuto al lado mío, siguiendo mis pasos como una delincuente común, debieran estarlo haciendo con el señor Sacarach que anda libre de polvo y paja”, les dijo en una ocasión a los periodistas que la acosaban en cada salida de la fiscalía Centro Norte, mostrando todo su enojo. Por eso no dudó en rechazar las invitaciones... hasta que cedió, claro.

De delincuente a figura de Televisión

El 17 de mayo, justo el día de su cumpleaños, Patricia apareció por primera vez en la televisión no como una delincuente, sino como invitada. El matinal “Gente como Tú” de Chilevisión, el mismo canal que la delató ese 1 de mayo, ahora la presentaba como figura del espectáculo. “Leo” Caprile, el mismo que días atrás le habia dicho por teléfono que en el video no se veían piedras, ahora le pedía disculpas de rodillas, le regalaba una mesa de centro (con florero y todo), le cantaba Por debajo de la mesa de Luis Miguel y ensalzaba en alagos. Al parecer, la situación había sido superada.

Fuera del set, Patricia dijo que “había que desdramatizar esta historia porque ya pasó y quiero dar vuelta la página. Quiero celebrar mi cumpleaños, hoy en la casa y el fin de semana con la familia. Capaz que termine bailando arriba de la mesa”. Pero las repercusiones, luego de su aparición, no tardaron en aparecer. El sociólogo y escritor, Pablo Huneeus, completamente ofuscado, dijo al diario La Cuarta: "Con esto estamos legitimando la delincuencia en una actitud tremendamente perversa porque es atribuible a estudiantes, al movimiento social".

Giorgio Agostini, psicólogo, también mostró su enojo, con la señora y con los medios. "Eso es hurto. Lo sorprendente y que nos preocupa a quienes trabajamos también la psicología social es cómo actos negativos, que son delictivos y punitivos, se les tienda casi a neutralizar. Como esta señora, que la exponen como un ejemplo", alegó en el mismo medio.

A pesar de las criticas y las burlas, Patricia Villablanca se alejó de los medios y de la fama. Ahora pretende llevar una vida más tranquila. “Es primera vez que salgo en la tele o en los diarios y mira por lo que salgo. Ojalá la prensa se preocupase de mostrar lo que era yo antes de todo esto, una mujer común y corriente que hacía muchas cosas buenas”, afirma. Seguramente se llevó una lección. Para la próxima vez pensará dos veces antes de protegerse con una mesa... tal vez escoja una silla.

¿Qué le sobra a la escuela de periodismo de la Universidad de Chile?

2007-05-11T09:02:00.000-07:00

Frente a las muchas deficiencias que presentan las diferentes unidades, moléculas, neutrones, académicos de la Universidad de Chile, nace el punto de vista justamente contrario: qué es lo que sobra.

Sabemos qué es lo que le falta: infraestructura, más y mejores profesores, mejores alumnos (hay que decirlo), conexión con el mercado mediático del país, instrumentos tecnológicos, etc. Sin titubeos ni nerviosismo me atreveré a decir qué le sobra a la primera escuela de periodistas del país.

Justamente le sobra ese título, ese tan desgraciado título de nobleza, de relevancia que no es más que la justificación para la mediocridad que se esconde en los recuerdos de lo que fue mejor. Me imagino cómo muchos continúan confundiendo “primera” con “mejor”. Y no me digan, ustedes, egocéntricos estudiantes, que nunca han enarbolado esa bandera porque no les creo. La escuela de periodismo de “la Chile” aún flota sobre este cimiento errado.

Podrían decir que esta situación no tiene problema, que no tiene más que buenos resultados para la institución, que incluso sirve de estrategia de marketing (y gratuita). Pero, ¿no es este rótulo el que nos hace mirar a las demás escuelas de periodismo como inferiores sólo por haber nacido después? Este ensueño hace que nos atrasemos, que nos recostemos en nuestros logros pasados y que los nuevos sigan esforzándose y nosotros no.

Y esto va más allá de una competencia de mercado con las demás universidades. Las dimensiones de esta sobreestima producen veneno corrosivo: La Olga (secretaria de estudios) es lenta en su trabajo porque tiene muchas funciones, Muñoz (profesor de redacción) no actualiza su ramo porque cree que “debe” ser así, Faride (directora del instituto de la comunicación e imagen) no baja del tercer piso porque está muy ocupada en la dirección, la sala de computación no tiene computadores buenos porque no hay más plata…pero nada de esto es tan grave porque somos la primera escuela de periodismo del país.

Sobra escritura, sobra ensimismamiento, sobra arribismo, sobra flojera, sobran los profesores que no bajan a la calle, sobran los profesores que no se manifiestan políticamente con sus alumnos, sobran alumnos. Qué desastroso el panorama de esta, la primera escuela de periodismo.

Sobras, como las de los centros de comida rápida. Mal olientes y en descomposición. Apurémonos porque de lo contrario la primera pasará a ser la última.

Infancia

2007-05-11T08:59:00.000-07:00

2007-05-11T08:52:00.000-07:00

Centro social por excelencia:

¿QUIÉN DIJO QUE LAS PLAZAS ERAN ABURRIDAS?

Si alguna vez decides visitar Santiago, ciudad contaminada, sobrepoblada y muy vilipendiada, destino obligado es su Plaza de Armas. Con árboles, basura, ruido, smog y todo tipo de personas, aquí nadie puede sentirse como un extraño. Lo único que necesitas es sentido del humor y una gran capacidad de asombro.

El carro de limpieza pasa por tu lado sin ninguna muestra de respeto. Es un automóvil tan extraño y llamativo, mitad futurista, mitad tercermundista, que las ganas de gritarle “¡cuidado!” al conductor se esfuman apenas lo vemos, al igual que esa basura que el carrito acaba de llevarse bajo sus cepillos. De esta manera y por horas eternas, la extraña máquina limpia colillas de cigarros, papeles de helado, caca de palomas, y todo sin entorpecer el normal desarrollo de la vida de la espléndida Plaza de Armas de Santiago.

Si preguntamos a cualquier santiaguino por la Plaza de Amas, la respuesta preferida siempre hará mención especial a la delincuencia. No importa la arquitectura, ni la catedral más barroca del país, ni las espectaculares rutinas humorísticas de los artistas y menos que sea, aunque muchos no lo crean, el sector más “metropolitano” de toda la Región Metropolitana. Lo que más llama la atención es la peligrosísima y mediatizada delincuencia, aquella que ataca sin previo aviso y de la que no podemos escapar.

Con este macabro pronóstico nos acercamos al truculento centro social. No falta el provinciano que, asustado por este y muchos otros comentarios, afirma con fuerza sobrehumana su bolso para que no le roben. Pero grande es la sorpresa cuando, al final del día y luego de haber visitado la capital, vuelve a su provincia con lo mismo que se fue. Ni robo, ni asalto. Otro de los mitos capitalinos.

Pero esto no quiere decir que la plaza sea una extensión al aire libre de la catedral de Santiago, algo así como el centro ciudadano más seguro. Existe prostitución, nocturna y diurna, existe tráfico de drogas, nocturno y diurno, pero, así y todo, la Plaza no pierde su encanto. Y así lo confirma Nicolás, un niño de no más de 12 años que, migas en mano y con sonrisa plena, disfruta corriendo entre las decenas de palomas que pueblan todos los rincones del antaño centro de armas colonial.

Con miras a la Plaza de San Pedro, allá en Italia, la Plaza de Armas ha encontrado en las palomas sus nuevas aliadas para atraer a la gente. Ya no vistas como la plaga plumífera que son, las palomas revolotean por las bancas, no se asustan con los humanos transeúntes, se bañan en la pileta y ensucian toda superficie desnuda que encuentren en su camino. No exagero cuando digo que, apenas veas una bandada aproximarse, lo mejor es cubrirse con lo más cercano que tengas. Si no me crees, pregúntale a la señorita que acaba de ser bombardeada por dicho cuerpo aéreo.

Sin embargo, a Nicolás no le importa. Lo único que sabe es que esto es lo más divertido del mundo. La mamá le dice, con tono autoritario, que deben irse, que “no te traeré más si no te quieres ir. Más encima te ensuciaste todos los pantalones”. Nicolás es convencido y acata la orden. Y la vida en la plaza continúa.

Cerca de la pileta es donde lo más excéntrico tiene su lugar. Aquí habita el hombre más cuerdo que podamos ver, siempre y cuando obviemos su perpetuo estado de embriaguez. Alto, canoso y bien vestido, ataca a la presidenta Bachelet y a toda su “manga de ladrones de La Moneda”. Algunos se preguntan si se trata de otra de esas rutinas humorísticas que podemos apreciar en esta plaza. Pero no, así es él, así es su vida. Hace años que se sienta en esa banca, olvidado por su familia. Si alguien lo mira con cara de lástima él es el primero en lanzar una broma que disipe la amargura.

Habla y habla, imaginando que alguien lo escucha. “Bienvenidos al Hotel Plaza. Yo tomo vino de santo, el Santa Rita la linda”, dice en voz alta para que alguien le ponga atención. Pero no se da cuenta de que es una más de las tantas atracciones que este lugar tiene para ofrecer. La gente pasa, lo mira y continúa. Él sigue comiendo su tocino y bebiendo su vino de santo. Aunque nadie lo escuche, él seguirá alzando la voz.

A pesar de estar sentados a dos metros del hombre, la pareja más ardiente de la ciudad ni se inmuta con sus dichos. Sólo tienen energía para mantener su beso de amor, el más extenso que haya podido ver en toda mi vida. Más de veinte minutos intercambiando saliva, sólo interrumpidos para cambiar de asiento. Dos ancianas pasan por su lado y lentamente se detienen a mirar la osada escena. Con cara de espanto siguen su camino. Es que si pisamos esta promiscua porción de suelo capitalino debemos estar preparados para poner en marcha toda nuestra capacidad de asombro.

Más allá, detrás de una gran muchedumbre, se escuchan dos voces que, con notable esfuerzo, se levantan sobre las risas y los demás ruidos del ambiente. Se trata de dos humoristas, personajes inolvidables del sector. Su rutina, con notables dosis de picardía y sexualidad, congrega a ejecutivos, trabajadores, estudiantes, ancianos, turistas, carabineros, pintores, peruanos y vendedores. Este tipo de espectáculos hace de la Plaza de Armas el único espacio en que la sociedad se une, donde no hay diferencias ni fronteras. Aquí hay encuentro y espontaneidad. Lástima que dure mientras las risas se escuchen. Después de éstas, cada cual sigue su camino.

Pero la plaza sigue viva incluso sin las risas. Todavía tiene a ese hombre gritando, ahora en contra de un evangélico que intenta evangelizar en la vía pública. También le queda la señora que vende migas para alimentar a las palomas. Y no olvidemos a la otra señora, aquella que pide, más bien exige, con la mano bien extendida y sin ninguna muestra de humildad, cien pesos. Y los peruanos y los pintores y los turistas y los limpiabotas. Nadie queda fuera, cada uno aporta sus características únicas para enriquecer este centro social. Si visitas Santiago, destino obligado es esta maravilla citadina. Con árboles, basura, ruido, smog y mucha gente, aquí nadie puede sentirse como un extraño.

El Problema de la Amistad

2007-04-27T09:58:00.000-07:00

"Triste es la amistad porque la entiendes en
momentos oscuros, acompañado únicamente de ti mismo. Cuando esas personas están
lejos es que entiendes lo que significan... amor.
Pero el amor es escurridizo, doloroso y engañoso.
Por eso uno no puede entregarse completamente a él… aunque deberíamos.
Deberíamos hacer tantas cosas con nuestra vida pero siempre la desconfianza nos
detiene.
Sientes que no valió la pena, que las risas,
confesiones y emociones no fueron retribuidas y terminaron secándose. Al final
sí era una ilusión.
Aunque temamos a los demás y, en especial, a
nuestros propios azotes, vale la pena pasar por esas penas para poder saborear y
oler mejor la felicidad.
Los añoro, me apenan sus penas, y me alegran sus
triunfos porque los siento propios. Con frío, música melancólica y un montón de
experiencias inconfesas escribo por ustedes.
Y aunque no los veo creo en ustedes, porque creo en
mí y en lo que he construido durante estos años. Creo en las crisis y en que se
puede salir de ellas; creo en el perdón, los abrazos y la confianza, creo,
aunque no lo crean, en el amor… creo en las ilusiones."

Las Diferencias Políticas Salen a la Calle

2007-04-24T10:03:00.000-07:00

El primer paso en la construcción de mi crónica fue saber qué país me era asignado. El profesor, de manera azarosa, me delegó la misión de informar acerca de algún hecho noticioso de Venezuela.

Como el país en cuestión se encuentra viviendo un proceso de cambios (revolución) políticos, económicos y sociales, me propuse informar sobre algún acontecimiento que refleje esta situación. Me encontré así con el caso del término de licencia de transmisión de la cadena RCTV.

Hugo Chávez anunció la medida a fines de 2006, por lo que debí revisar prensa anterior para obtener un background. Además, tuve que revisar los fallos jurídicos en contra de la cadena, acusada de golpista y de difusora de pornografía.

Luego de obtener cuñas a través de distintos medios digitales, tanto venezolanos como internacionales, me dediqué a buscar crónicas menos informativas, que dieran cuenta del ambiente social que se vive en Caracas. La percepción que los medios chilenos tienen del régimen chavista y de la situación política que se vive en el país caribeño me ayudó a entender cuán distintas son las interpretaciones que existen sobre esta noticia.

Aquí va el link de mi crónica, disfruten!

http://macradio.podOmatic.com/entry/2007-04-24T06_58_34-07_00

Hola

2007-04-19T13:09:00.000-07:00

Este es un saludo inicial para ver cómo resulta esto del blog. Recién me poso en lo estético para continuar, ya con mi pendrive en mano, con lo sustuantivo.